Contexto

Noite no tabaco

O vento quebrava as tentativas dele acender o cigarro, perturbava a chama do isqueiro e sorria pelo fracasso. No entanto, uma hora cansou-se da brincadeira, e permitiu a Nillo fornecer vida, para seu cigarro. Estava frio, gélido e fugaz. A forma enregelada do tempo mais desconfortável, período de transição, ventania e baixa temperatura. A fumaça crepitava em tremulações cintilantes e sedutoras. Luzentes seres de brilho opaco e movimentos dançantes. Reluzentes relances do etéreo encarnado. Ao mesmo tempo em que cumpria todo esse ritual, apenas escorregava dos três términos vermelhos incandescentes.

Junie envolvia-o em toque tácito e histórico, tão natural quanto artístico. Cinematograficamente ensaiado. Uma delicadeza imagética que resplandecia sua bela aura pensante, que pensante. Lupino, por sua vez, fazia do trago ato voraz e ansioso. Expelia a fumaça com a força de cada alvéolo; saia corrida e apressada, como se estivesse sendo expulsa de sua função amenizadora.  Nillo, entretanto, balançava exaltado o cigarro entre os dedos, toques ordenados na harmonia insana da vida. Em cada batida, uma nova ideia, e uma nova cinza que morria.

Formávamos um grupo diverso, e dessincronizado. Com o questionamento evidente sobre o elo de vínculo interpessoal pulsando sedente e curioso. Uma garota de saia xadrez, sapatilha e cardigam, recém saída de algum filme francês, ou qualquer outro europeu. Um garoto de roupas extremamente informais para a ocasião, que esclareciam sua falta de alienação e desapego a regras sociais fúteis. Um jovem de tendências roqueiras de camisa xadrez e jeans apertados. E enfim, eu, botas marrons e cabelo comprido penteado em algo como Elvis. Talvez fosse a excentricidade, ou tamanha diferenciação ao meio, no entanto, estávamos em nosso grupo, em nosso meio.

A noite pesava sobre nós, tão obsoleta e invasiva, indiscreta e inquietante. Associava-se ao frio e a fumaça dos três cigarros para formar um ambiente onírico. Surrealismo de paisagem concreta. Uma transição entre Dali e Monet. Névoa cinza e azulada rodava e se torcia em ondas sinuosas para, enfim, se perderem no céu negro e frio da noite.

A conversa fluía em mesmo tom e sintonia, em constantes regências artísticas, teóricas e conspiradoras. Uma composição familiar como tantas outras prosas perdidas pelo tempo, descompromissadas, seguras e complexas. Confissões e comicidades se entrelaçavam no teor da intimidade memorial, incrível e impecável. A nossa bolha contra o mundo. Nossa lata desolada.

*Esse é um excerto de meu primeiro livro, Gauche, espero que gostem.

Gustavo Minho

Contexto

Heróis

Eu abro os olhos e me vejo em um lugar grande, como um salão desses de se fazer show. Tinha música, tinha alegria e energia, tinha amor sincero e revolta, tinha capacidade de controlar uma multidão com um grito apenas e essa mesma capacidade com apenas uma poesia.

Estava em um submundo, perto da perfeição do que é imperfeito nesse mundo. Haviam lá pessoas conhecidas, parecia uma festa, ou uma aula, onde um aprendia com o outro. São super heróis - disse um dos que contemplavam o show, logo ao meu lado - eu não conseguia enxergar quem eram, uma fumaça branquinha como a neve inundava o lugar, mas de longe notava-se que não existiam capas de heróis ou as cuecas sobre calças. Como seria possível serem super heróis então?

Me aproximei dos ditos heróis. De início não entendí o que via. Esfreguei os olhos, coloquei meus óculos e ví, nitidamente, reúnidos e conversando entre sí, três rapazes de preto.

Um loiro, olhos claros como um lago puro. Ele não parava em um só lugar, fazia piadas e brincadeiras de criança. Sentava-se em frente à uma bateria.

O, outro alto, magro que falava coisas engraçadas, tinha em suas mãos um baixo.

O outro, de cabelos pretos como a escuridão da noite que nos dá inspiração para a poesia. Olhos verdes como uma joaninha, e sorriso de menino. Continha uma guitarra.

Havia também uma mesa central, pequena. Nela notei, uma garrafa de wisky, um copo logo ao lado, metade vazio, e uma folha e caneta, onde não conseguia ver o que tinha escrito. Sentado à mesa, havia um velhinho simpático, que recitava poesia em meio aos jovens atentos e eufóricos. Eles pareciam estar brincando de algo, ou debatendo alguma coisa, na qual eu não podia ouvir bem o que era.

Os jovens compunham uma banda, reparei. Tocavam rock, suas letras falavam em um tom de protesto, indignação e também de amor. Comandavam uma legião de fãs incrivelmente!

O velhinho, que não parava de falar de amor, mulheres e wisky era um poeta, no papel haviam poemas. Ao seu lado, depois puder ver, havia um outro jovem, de cabelos longos e negros, e bigode. Ele segurava um violão, e o protegia como quem segura o próprio filho bebê.

Meus olhos se encheram de lágrimas!

Alí reunidos estavam os heróis da minha história. Alí estavam Billie Joe, Tre Cool e Mike Dirt, o GREEN DAY. E o poeta do wisky era Vinícius de Moraes juntamente com Toquinho.

Eu queria tocá-los, mas meus dedos não os alcançavam. Queria falar, mas minha voz emudeceu. Como seria possível? Teria Vinícius voltado à essa vida ou Green Day retornado ao passado? E Toquinho, voltado a ser jovem?

Eles começaram a falar com a voz da alma, começaram a fazer música. O som era algo estranho, nunca ouvido, por mim. Eram batidas conhecidas. Era Rock com Bossa Nova! Era incrível.

(continua)

Katiuscia Mizokami

Contexto

A antítese da evolução 

Erro sedutor

Realidade mascarada

Um grande mundo

Um grande sonho

Farsa os alimenta

Mentiras protetoras

Doces e sujas

Belas putrefatas

Minhas verdades

Não podem ser mudadas

O mundo está parado

Andamos sobre ele,

Corremos, e voamos

Evolução pessoal (?)

Estagnação social

Poucas diferenças

Falsas genuínas

Repugno ao real

Anseio da quimera

O ermo desejado

Gustavo Minho

Pessoas invisíveis

Assistir, transitivo indireto. Iludir, transitivo direto.

O sol crepitava no chão e no ar, assim como em todos os corpos de outubro. Tão quente que lufadas febris se depreendem de todos os lugares expostos a ele, ou mesmo dos ambientes não refrigerados artificialmente. Contudo, ela está lá, no início da escada de poucos degraus, ao lado daquela rampa imensa, ambas desembocando na porta vítrea de um renomado Banco em Londrina. Aquela, cada vez que aberta, libera um suspiro gélido que escorre como um segundo de alívio, porém logo o equilíbrio se desloca novamente para esquerda na intensidade total do aquecimento.

O foco textual, entretanto, não se prende nisso, mas sim, apesar da extremidade do calor, aquela senhora, sentada no início da escada, é invisível. O fluxo de clientes nunca para, contínuo e inesgotável, no entanto, preferem a rampa que prolonga as gotas de suor, mas é segura, à rápida escada “poluída”. Poluída pela representação da desigualdade, pelo estorvo de fazê-lo elaborar desculpas para sair do banco sem dinheiro, por quebrar a ironia do “American Dream”. Aos que arriscam a descida mais curta, normalmente estabelecem o descaso explícito, a degradação representada com exímio, e ignoram aquilo diante de seus olhos, que neste caso nunca se abaixam, matem-se fixos à frente retilineamente cegos.

Gustavo Minho

Contexto

O sentido das palavras

O tempo todo é um estranho e completo desentendido, uma comédia opaca de simples palavras e sentidos complexos, uma farsa indestrutível de fios invisíveis e rumores permanentes. Somos poucos, somos escassos, e somos todos iguais. Perdidos em uma confusão austera e obscura na esperança de ter se libertado, de se livrar da venda. No entanto, não existe venda, apenas discos televisivos posicionados em nossos globos oculares para vermos o mundo da perspectiva real, o real imposto. Somos poucos, somos escassos, somos ingênuos. Tolos incontáveis, iludidos por sonho caído, uma bandeira rasgada ou um hino morto. Gritamos com vozes fortes, mas de ideologias fracas.

E se isso te incomoda, se atormenta os sonhos pueris, sinta-se a vontade para ignorar e criar novos. É o que sempre fazemos. A cada nova ideologia, a cada novo pensador, não há mudança significativa ou inovação revolucionária, continuamos os mesmos, nos mesmos lugares, em segundos diferentes. Deja ju existencial. Uma hipocrisia cega e mentirosa, fútil e banal. Agora vá viver sua vida, a nossa vida tosca.

Gustavo Minho

Contexto

Raros e Corajosos

Demasiadamente vive com pressa , sem tempo para a vida para o outro ,  quase nunca se acolhe devagar em algum canto da casa para refletir os acontecimentos, pois o excesso de trabalho o dominou de tal forma que já  não lhe sobra tempo para uma própria analise.

E essa constante azáfama quase sempre é por negócios por moedas , é raro ser por emoções...isso emoções, se lembra?...essas coisas que passam por nossa alma e coração, quase nunca se tem pressa por ela, é lamentável ela estar tão rara entre nós , definitivamente é quase um pecado.

Ah e quem se propõe a viver de sentimentos em tempos contemporâneos? Os loucos? Os poetas? Não se sabe , eu tenho por mim que estes sejam os corajosos!

Contexto

Os patos*

O peso do papel latejava inquieto em seu bolso, tão pesado, tão pesado. E como reconfortava. Domingo. Dia de Carne. Às vezes não tinha carne. Mas tem comida. Poucas certezas da vida. Passos rápidos, passos lúcidos. Pressa ansiosa. Passa de pressa para passar a prece do lar. Depois desta rua, da padaria do Joaquim e da feira. Da padaria do Joaquim e da feira. Da feira... Feira. Feira!   Frutas, pessoas, produtos. Ponderava em perder poucos períodos para um pequeno passeio.

A passos lentos e passos curiosos, observou detalhadamente aquele fenômeno magistral (e como era interessante), fixava a vista nas variadas opções oferecidas no evento de tantas cores -  verde, amarela, alaranjado, marrom, azul, roxo, preto e branco -  com recantos e cantos cantando incessantemente pelo descobrimento prestes a acontecer. Perfumes doces adocicados pelos incensos na barraca da cigana e também pelos legumes daquele velho agricultor sentado na caçamba de seu histórico caminhão, contudo são os ácidos à acre, quentes, sensuais, secretos, silenciosos e individuais que o instigam a adentrar nos misteriosos atrativos, buscar o incomum, o pitoresco, o exótico, e enlouquecer nesta procura inebriante até encontrar aquilo que sempre lhe falta.

Aqueles olhos, olhos de mercador, ávidos e afiados, o atraíram. Convidaram-no a sentar, perguntaram-no nome, profissão e idade – as duas últimas respostas surpreenderam tanto pelos anos, tanto pela ausência deles – ofertaram-no o vazio da alma, o feixe da lacuna (erma e errante). Era circular, arredondado, meio oval, esférico, envergado. Preto, azul e cinza – cores da areia – entrelaçavam-se em espirais concêntricas tortas e quebradas até a superfície brilhosa, revestida por um pouco de pequenas pedras esparsas de vidro e de calcário foscos. Peso de papel.

A nota em seu bolso torceu-se em desespero para sair e ser trocada pelo peso real. É tão bonito. Gosto de olhá-lo. Acho que Maria e as crianças também vão gostar. Pensava introspectivamente ocioso, enquanto indagava o preço. Todo o almoço. Mas era tão belo! Fixado e apaixonado, retira todo o alimento reunido em um mísero papel.

Vira-se exasperado correndo. Corrompido. Com medo. Correndo. Cáustico. Caótico. Correndo. Nestes mesmos instantes, os olhos agudos tornam-se em sorrisos de escárnio escorrendo de escória.  Lábios tão doces quantos seus olhos. Cruza o tempo e a porta ansiosamente esperançoso, crédulo cretino. Clamam por comida. Diz possuir algo melhor. Gritou por todos.  Em breves passos e finais de convocações, já se reunia a plenitude. Olhou a todos sorrindo. Retribuíram-lhe com avidez ardente. A mãos rápidas e trêmulas, reuniu algumas das cobranças, sobre a pequena mesa do conjugado cozinha-sala-quarto, em uma pilha retumbante, e posicionou o aparador sobre o centro desta. A visão calou o silêncio. Sentaram pelo sentimento. Calados. Comovidos. Constrangidos.  

Gustavo Minho

                                                     *O título é relacionado a obra de Dyonélio Machado

Contexto

Quem eu sou?!

Sai de mim! Ó, que beleza, pude ver o quão havia perdido, por estar trancado as minhas ideias, vontades mesquinhas, fúteis.

Senti o calor do toque, o olhar misterioso, o vento da brisa, o cheiro da flor que vivia logo ali, na esquina onde pessoas passavam o dia jogando conversa fora.

Tive vontade de sair experimentando, ser um pouco de Dona Maria, que sempre fazia seu lindo tricô, vontade de ser o Pedro, que chegava sempre atrasado para o almoço e logo voltava ao trabalho...

Fui tentando entender quem eu era, caminhando, juntando os pontos, analisando...

Quando percebi, la estava eu no ponto de partida e percebo que está minha minha procura será eterna, pois só a vida me trará respostas, sendo estas muitas vezes confusas, doloridas, que vão se tornando tudo o que eu sou e vou ser um dia.

 Postado por: Larissa Mariano

Não nos contaram - Martha Medeiros

Hoje é o momento ideal pra falar de sacanagem. Mas nada de ménage à trois, sexo selvagem e práticas perversas, sinto muito.

Pretendo, sim, é falar das sacanagens que fizeram com a gente.

Fizeram a gente acreditar que amor mesmo, amor pra valer, só acontece uma vez, geralmente antes dos 30 anos.

Não nos contaram que amor não é acionado nem chega com hora marcada.

Fizeram a gente acreditar que cada um de nós é a metade de uma laranja, e que a vida só ganha sentido quando encontramos a outra metade.

Não contaram que já nascemos inteiros, que ninguém em nossa vida merece carregar nas costas a responsabilidade de completar o que nos falta: a gente cresce através da gente mesmo.

Se estivermos em boa companhia, é só mais agradável.

Fizeram a gente acreditar numa fórmula chamada “dois em um”, duas pessoas pensando igual, agindo igual, que isso era que funcionava.

Não nos contaram que isso tem nome: anulação.

Que só sendo indivíduos com personalidade própria é que poderemos ter uma relação saudável.

Fizeram a gente acreditar que casamento é obrigatório e que desejos fora de hora devem ser reprimidos.

Fizeram a gente acreditar que os bonitos e magros são mais amados, que os que transam pouco são caretas, que os que transam muito não são confiáveis, e que sempre haverá um chinelo velho para um pé torto.

Só não disseram que existe muito mais cabeça torta do que pé torto.

Fizeram a gente acreditar que só há uma fórmula de ser feliz, a mesma para todos, e os que escapam dela estão condenados à marginalidade.

Não nos contaram que estas fórmulas dão errado, frustram as pessoas, são alienantes, e que podemos tentar outras alternativas.

Ah, nem contaram que ninguém vai contar.

Cada um vai ter que descobrir sozinho.

E aí, quando você estiver muito apaixonado por você mesmo, vai poder ser muito feliz se apaixonar por alguém.

(Nota: o texto não é de John Lennon)

Martha Medeiros

Contexto

Desaba(fo)

Existia esta garota, uma garota não tanto como outras... de cabelos longos e loiros, com silhueta fina e pequena. Gostava de dançar, sabe? Acho que fez balé quando criança, mas se tornou despesa em alguma das crises dos pais. Porém, isso não importa mais, seu caminhar era a pura arte dançante. Ah, como balançava aquela cintura em cada pisar, tenho certeza que no final de seus passos ela demorava um pouquinho mais nas pontas dos pés apenas para sentir o ar das bailarinas.

Ela também era brava, brava e miúda. Sabia discutir como gente grande, mas nunca passava disso, não podia sair de sua pose clássica! Ah! Mas só Deus sabe quanto ela segurava aquele corpinho franzino para não choverem tapas e puxões por ai.

Era mais um dia dançante em sua vida musical, quando voltava de sua escola extremamente enfadonha e lotada de narizes e cabelos que apontavam para o chão, percorria aquelas calçadas com seus passos sinuosos e ritmados com toda pompa e elegância. Mas a pobrezinha, oh, coitadinha, atravessou a rua sem olhar com seus olhos atentos e curiosos para os dois  lados... E girou, rodou alto como em seus maiores sonhos de bailarinas, que dominavam os céus com seus pulos e voltas. Parecia que ela nunca ia cair, rodou por mais um tempo para enfim ruir. Mas sua queda não fora tão graciosa como a de outras garotas, caiu meio torta, meio vermelha, meio morta. 

                                                            Gustavo Minho

Contexto

Somos tão jovens

As minhas rugas são precoces, mas meu cigarro é novo. Então deixe-me elaborar minhas divagações da maneira que eu quiser conduzi-las. Se sentir vontade, sente e escute, caso não, não passe apertos ou pudor, apenas vá embora. A juventude nunca foi tão valorizada, e falo isso com o poder de uso da palavra, ser jovem é belo, é moda, é tendência, é a degeneração do fato real da juventude. Já foi o tempo em que muitos adolescentes passavam horas e dias imaginando sua vida adulta, seu bigode esbelto, calças compridas e uma esposa para esquentar a cama. A maturidade estava no ápice de sua valorização, e se posso dizer, é mais fácil esperar para se tornar algo que não é, do que tentar evitar deixar de ser. Veja bem, a partir do nascimento o ser humano só conhece a graça, agilidade e beleza da juventude, está acostumado com sua pele firme e cabelo espesso, envelhecer implica em uma mudança na concepção mais íntima do ser. Modificar padrões, ideologias e visão de mundo sem ao menos opção de escolha, uma obrigação formal e irreversível e interrompível.

Essa alteração, no entanto, não é tão abrupta se o jovem já a anseia e a idealiza como positiva. Porém em uma sociedade onde ser jovem é o valorizado, não é possível uma transição sutil. Crescem os exemplos, multiplicam-se até, de adultos em meia idade que se autodeclaram jovens. Não me entenda incorretamente, não acho que estão errados, entendo até, com o avanço das tecnologias de medicina, prolongar a salubridade do corpo nunca foi tão fácil. Meu enforque está na Super Valorização da juventude, é inquestionável o histórico revolucionário dessa - Comte que me perdoe – o passado é construtivo! Entretanto, o que restou para a massa de jovens fúteis por ai? Não vejo nada, apenas um excesso tolo. 

                                                                  Gustavo Minho

Contexto

 

O frio da morte

Aquele escuro, sombrio que me vedava os olhos, uma vontade imensa de sumir, mostrando cada vez mais a minha pequenez diante de tudo.
Sentia-me sugada, incapaz de levantar, como se existissem enormes correntes me paralisando.
E nada se mostrava a meu favor, sussurros atormentavam o silencio da minha mente, uma dor surreal, pronta para me destruir de vez, me ver no chão, esquecida com o rolar da noite, com o passar do tempo.
E nada machucou mais, quando em um certo ponto, me entreguei, fechei os olhos, me abracei ao medo, nos fizemos um. Tão depressa, fazendo finalmente meu peito se silenciar com uma paz estranha...
Em questões de segundos, fui levada, sumindo... Sumindo... E enfim, tudo se acalmou.

Por: Larissa Mariano

Contexto

Borboleta

Era inverno e eu estava ali, sentada olhando pela janela as pessoas indo e vindo. Parecia tudo tão distante de mim, fora do meu alcance...
Foi quando um ser entrou pela a única passagem na qual eu me permitia com o o mundo.
E de repente o sorriso tomou conta do meu rosto, fixei o olhar naquela coisa, bonita... é bonita e estava diante dos meus olhos...
Era como se viesse me trazer algo, me mostrar que as pessoas lá fora, de uma certa forma, fazem parte de mim.
Comecei por um instante, delirar, imaginar eu junto a elas, foi quando senti algo no meu cabelo, magnifico. Ela estava junto a mim, sem ter um porque, me senti forte novamente, olhei meu reflexo em um espelho velho que guardará a anos, saí do meu casulo, transformada, buscando caminhos, que antes não eram tão reais.
E assim eu fui, como a linda borboleta, aproveitando o tempo como se fosse a ultima coisa a se fazer.

Por:  Larissa Mariano